Стреляют пушки, пулеметы
Ракеты с минами летают
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.
Ревут снаряды, рвутся мины
Лежат повсюду трупов горы
И танки с колоссальным скрипом
Сметают мирные заборы.
А генерал, зажавши ластик
Склонился над военной картой
Вот это, понимаю, праздник
Не то что, блядь, восьмое марта…
